Я всегда любила мультики. Когда наступали каникулы, их было так много, это было счастье. Их было много. Разных. Чаще весёлых, порой не очень, а иной раз и вовсе непонятных. Но я их любила. Даже самые простые были исполнены смысла. Помните мультик про пони? "У пони длинная чёлка из нежного шёлка. Он возит тележку в такие края, где мама каталась, и папа катался, когда они были такими, как я, такими, как я..." С ними я чувствовала. С ними — жила.
Потом пришли американские мультяшки. О, новизна, простота, яркость! Много ли надо ребёнку? Они казались такими... классными. По сравнению с внешне спокойными неяркими мультиками моего детства... оооо! Тогда я не понимала, почему мама так плюётся. Впрочем, тогда всё, что исходило от родителей, воспринималось в штыки.
Прошло время, и я вижу. Я вижу разницу. Российские мультики не опускались до уровня трёхлеток. Они подтягивали ребёнка до своего уровня. Они не пропагандировали, не внушали, не навязывали. Они были... как жизнь. Концентрированная, обеззараженная, словно вакцина. "Смотри, дружок, смотри внимательно". И ты смотришь. И не замечаешь, как впитываешь реальность. А потом — понимаешь, что происходит. По движению брови понимаешь, что чувствует твой друг, и знаешь, как нужно и должно поступить.
Да просто. Ты чувствуешь, что происходит.
С детскими фильмами то же самое. Я помню, как удивлялась поначалу, когда смотрела "Красную шапочку". А "Сказку странствий" помните? Сказка. Для детей. Бледную тень подобного сейчас снимают в Голливуде для взрослых.
К чему я? Да вот. Посмотрела китайский мульт, и нахлынуло...