Людям снятся сны. Яркие или серые, может спокойные, может страшные. Я помню.
Бег сквозь вязкий серый туман, как в замедленной съёмке и неподъёмные ноги, не хватает воздуха и лампочка светит тускло-тускло.
Прыжки с забора в сугроб, и азартные попытки перелететь огород и воткнуться в снег по пояс за соседским забором.
Буря, ночь и красные молнии бьющие из чего-то вроде гигантского колокольчика на крыше деревяннной двухэтажки и сплетающиеся с такими же, но синими, бьющими навстречу от одиноко ползущей по небосводу звёздочки - страшно и захватывает дух.
Полёт...
Я уже давно не летаю. И сны мне не снятся. Наутро припоминается смутно, — полустёртые образы, размытые эмоции. Картинка без смысла, без продолжения. Серое нечто.
Я завидую тем, кому снятся сны. Я хочу, но их нет. Ночь — промежуток между вечерним "пора спать" и утренним "надо вставать". Снов нет.
Учёные говорят, что сны снятся всем, каждую ночь, много раз, только мы забываем.
Я забываю. Я хорошо умею забывать. Я забываю плохое. Быстро и легко.
Так что же мне снится?